la Dre Renée Laberge
ARTICLES BY THIS AUTHOR
- 08/02/2013
J'habite chez mon chien (en psychanalyse)
«Paul se trouve [...] nul de devoir partir au travail, après l'ingurgitation massive de cafés forts, de cigarettes à demi-consommées, de pensées positives de tout ordre, de citations littéraires de tout acabit, d'animateurs-radio de tout genre et de fantasmes, tout éros, pour faire face à TOUS ses patients.» - 06/02/2013
Ma femme s'appelle Retour
«Paul ne pouvait pas être docteur pour rien. Pour faire plaisir à sa maman (charmante par ailleurs dans ses 85 ans pétillants). Pour se conformer à son rang, à sa classe sociale. Pour procéder au pouvoir du monde. Pour accéder aux parvenus, aux bons revenus, aux bien repus. Paul devait être un docteur pour autre chose.» - 31/01/2013
Ton cadavre est exquis
«Dans la lumière voilée et pas trop nette de cette salle de bain, il les avait pourtant bien vus, ses biceps à lui. Il avait bien vu que du jogging, il n'en faisait pas. Qu'il n'en ferait pas non plus.» - 25/01/2013
Gin Tonic
«Je ne déteste pas les sabbatiques. Un truc de débile. Une lubie de bourgeois en mal d'éros. Une illusion de l'humanité bien-pensante, bien-repue, bien-sonnante, bien en chair, bien bourrée.» - 21/01/2013
Dallas
«Mon chien m'a trouvée ridicule de n'aimer que le Mirabeau enrubanné de pois rouges par Yahoi Kusama, cette artiste japonaise timbrée, vivant à demeure à l'hôpital psychiatrique.» - 17/01/2013
La mule noire, numéro 6
«Je sais. Je sais. Je devrais te parler (…) de la chaleur. Coulante sur la peau, sur les joues et les yeux et les oreilles et les cheveux et les mains et le long des lymphes et des os et du sang et de la chair et des cellules et des synapses et des mitochondries...» - 14/01/2013
Fifty shades of grey
«Mon aventure provençale commence par un transit d’une semaine à Bruxelles. Moi qui attendais avec impatience le doux soleil si fantasmé de la Provence, me voici plongée dans un camaïeu de gris. (...) Gris-perle, gris-souris, gris-taupe, gris-bleu, gris-noir, gris de grège, gris-ardoise, gris-tourterelle...»
